19.08.04. Примерно15.00. Офис. Заходит Костя.
- Привет, дай сигарету, ща прикол расскажу, страшный. – Нервно закуривает. – Вышли как обычно, на 2400 метрах, из вертолета, лег на поток, на живот. Где-то на 1500 метров крутануло на спину, вертелся долго, анероидный датчик попал в зону затенения, ранец основного парашюта не расчековался, не помню, на какой высоте сообразил, дернул кольцо запаски. Об землю приварился ногами нихуево, колени болят, башка кружится.
- Дурак, - говорю – Нахуй тебе этот спорт парашютный нужен?
- Как нахуй нужен? – отвечает - а адреналин, а эмоции, скучно же, да и жизнь проходит. По моим личным ощущения, ни бухло, ни бабы, эти бесконечные, ни шишки,  никогда не сравнятся с этим чувством. Чувством полета. Не еби мозги, давай тоже прыгни, я договорюсь.
-Че в воскресенье делаешь? – спрашиваю я.
- Не знаю еще, созвонимся если что, не левый берег можно съездить, мяса пожрать, водки попить, короче, перезвоню – решим.

21.08.04. Примерно 17.30. Звонок на мобильный. Звонит Олег.
- Серега ты сейчас что делаешь?
- Еду в машине, с дачи, родителей везу. – Отвечаю.
- Включи аварийку, остановись где-нибудь.
- Да че случилось то? – спрашиваю и перестраиваюсь в правый ряд.
- Костя разбился, детелей не знаю, что-то с парашютом, на аэродроме вертолетного полка в районе Гаровки-2….

Ощущения: Ступор, пустота, «Да ну нахуй так тупорыло шутить», неверие, нелепость, нереальность, бред какой-то.
    Дальше все просто. Печальные хлопоты. Морг. Опознание. Деньги патологоанатому, чтобы можно было похоронить в открытом гробу, чтобы мать в последний раз могла увидеть лицо  единственного сына. Ритуальный зал больницы. Прощание. Человек триста народу. Цветы, венки и слезы. Кладбище. Несколько скорбных речей. Гроб опускается в могилу. Черный гранитный памятник с портретом и эпитафией со словами из песни Шнурова «….мне бы в небо, мне бы в небо. Здесь я был, а там я небыл…» Все.


    Его звали Костя. Константин Громов. Сетевой ник ElGato. Кто помнит его креотивы и каменты, тот поймет.

АНКЕРБОЛТ.